'O culore d'e parole...

Quant’è bello ‘o culore d’e pparole e che festa addiventa nu foglietto, nu piezzo ‘e carta -
nu’ importa si è stracciato
e po’ azzeccato -
e si è tutto ngialluto
p’ ‘a vecchiaia, che fa?
che te ne mporta?
Addeventa na festa si ‘e pparole ca porta scritte so’ state scigliute
a ssicond’ ‘o culore d’ ‘e pparole.
Tu liegge e vide ‘o blù vide ‘o cceleste
vide ‘o russagno ‘o vverde ‘o ppavunazzo,
te vene sotto all’uocchie ll’amaranto
si chillo c’ha scigliuto canusceva ‘a faccia
‘a voce e ll’uocchie ‘e nu tramonto.
Chillo ca sceglie, si nun sceglie buono,
se mmescano ‘e culore d’ ‘e pparole.
E che succede?
Na mmescanfresca ‘e migliar’ ‘e parole,
tutte eguale e d’ ‘o stesso culore: grigio scuro.
Nun siente ‘o mare, e ‘o mare parla, dice.
Nun parla ‘o cielo, e ‘o cielo è pparlatore.
‘A funtana nun mena.
‘O viento more.
Si sbatte nu balcone, nun ‘o siente.
‘O friddo se cunfonne c’ ‘o calore
e ‘a gente parla cumme fosse muta.
E chisto è ‘o punto:
manco nu pittore po’ scegliere ‘o culore d’ ‘e pparole.